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| en:vrac [2015/01/21 15:46] – fraggle | en:vrac [2016/04/10 22:56] – fraggle |
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| Sur l'étang gelé des émotions des victimes glissent l’indifférence des bourreaux. Les arabesques des patins accusateurs dessinent les meurtrissures des bourreaux. La main tremblante des heures immémoriales enserrent le cou des victimes hasardeusement choisies sous le son métronomique du tic-tac de la trotteuse.\\ | Sur l'étang gelé des émotions des victimes glissent l’indifférence des bourreaux. Les arabesques des patins accusateurs dessinent sur la glace émotive les meurtrissures des bourreaux. La main tremblante des heures immémoriales enserrent le cou des victimes hasardeusement choisies sous le son métronomique du tic-tac de la trotteuse.\\ |
| [Travailler la mélodie des phrases et pas seulement leur force évocatrice]\\ | [Travailler la mélodie des phrases et pas seulement leur force évocatrice]\\ |
| Je chevauche un souffle, le dernier râle sans fin d'une mourante. Je m'accroche à l'aiguille du temps qui arpente les heures inlassablement. Je serpente sous le labyrinthe de pierres nues des vies des mortels. J'égraine les secondes de gestes inutiles. J’effeuille des danseuses sous le rythme régulier de la rotation de la trotteuse avec délice. | Je chevauche un souffle, le dernier râle sans fin d'une mourante. Je m'accroche à l'aiguille du temps qui arpente les heures inlassablement. Je serpente sous le labyrinthe de pierres nues des vies des mortels. J'égraine les secondes de gestes inutiles. J’effeuille des danseuses sous le rythme régulier de la rotation de la trotteuse avec délice. |
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| Un espace de gens aux bruits pressants d'un bar s'animant. La toque du chef ornera les amantes de papier, aux mots entremêlés, déluge de vent bercé d’étreintes voletant d'oreilles en tympans. Un prêt de texte formant nonchalamment un délice chantant. Une douceur de mots. Chaque porte s'ouvrant sur un autre temps, chaque odeur exacerbant l'instant. Visages décatis des douleurs passées. Que restera-t-il du murmure du vent, des images si pressantes ?\\ | Un espace de gens aux bruits pressants d'un bar s'animant. La toque du chef ornera les amantes de papier, aux mots entremêlés, déluge de vent bercé d’étreintes voletant d'oreilles en tympans. Un prêt de texte formant nonchalamment un délice chantant. Une douceur de mots. Chaque porte s'ouvrant sur un autre temps, chaque odeur exacerbant l'instant. Visages décatis des douleurs passées. Que restera-t-il du murmure du vent, des images si pressantes ?\\ |
| Un bouche puante les gobera sur l'instant et les broiera du marteau de ses dents. | Une bouche puante les gobera sur l'instant et les broiera du marteau de ses dents. |
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